¡Qué misteriosa necesidad es esta de escribir! La siento cada día, como una corriente que se dispara por mis vías internas y activa mis manos y mi corazón. Avanzo por la ruta del tiempo hambriento de crear historias, de recoger historias, de compartir mi cerebro de alto voltaje con la gente cercana y lejana. Lindo destino el de las letras. Pese a no tener el tiempo para sentarme como antes y diseñar frase a frase un nuevo universo, utilizo el apremio para almacenar vivencias, sensaciones, celajes, texturas de tacto, olisqueos hermanos de la evocación. Hay tanto que quiero decir y construir para ustedes que el tiempo no me alcanza. Quiero ser la voz que les cante las noticias, la voz impresa que los cobije en la ficción, la música lánguida que bañe la somnolencia de la mañana.
Quiero que cada libro sea un hijito de piel suave y andar frágil para acariciar su tierno lomo e implosionar de ternura.
Luego de escribir esto, la calma va aflorando y la realidad es un campo de vivos colores, pese a ser de noche, pese al cansancio, pese a seguir siendo yo.
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